Записка Шпрота

[Шпрот]

Здравствуй Шпалер.
Я не знал как тебя зовут. Это мне батяня мой сказал.
Ты это ну…. короче. Короче, ты меня… Я не знал что твоя мама тоже умерла.
Если знал бы. Ну короче…. Тогда бы (несколько слов на листе бумаги тщательно зачеркнуты). Тогда бы я не тебя (еще несколько зачеркнутых слов).
Ты класный пацан, а я думал ты лох. Ты брат был бы мне друганом. Ну не склалось. Ты воще сильный мужик. Ты свою маму помнишь а я свою забыл как чмошник.
Батяня сказал что тебе все вернули. Я сам круто на перо попал. Ну и поделом.
Прости
Серега Шпоров
Шпрот, утомленный долгой диктовкой, крепко спал. На пороге комнаты стоял его товарищ по несчастью – омоновец, вернувшийся после короткой командировки в Чечню. Вернувшийся не домой, а в тот же госпиталь столичного ГУВД на улице Менделеева.
Омоновцу повезло больше, чем Шпроту, не вылезавшему из-под капельницы. Сегодня омоновец выписывался домой, в Подмосковье. Жил он в получасе езды от лицея. Поэтому и согласился, за пятьсот рублей, сначала написать письмо, а потом его доставить.
Труд оказался долгим и тяжким. Шпрот диктовал медленно, пытаясь найти нужные слова, требуя, чтобы все записывалось с диктофонной точностью. Иногда приказывал зачеркивать написанное. Да не просто зачеркивать, долго ерзать ручкой по написанному и подносить ему под глаза.
Порядком умотанный омоновец раздумывал: не лучше ли просто поехать домой, кинув эту писульку в мусорную урну? А не искать какой-то лицей, а уже в лицее – какого-то Шпалера. Фиг этот генеральский сынок, непонятно как попавший на перо, узнает, дошло ли письмо до адресата. Не факт, что он из больницы выйдет живым.
Подумав омоновец решил все же отвезти письмо, причем, именно по этой причине. Нехорошо обманывать того, кто одной ногой в могиле. Человек, хоть недолго, но побывавшей на войне, уже обзавелся некоторой практической этикой.

[Илья Шпелер]

- Шпелер, тебя какой-то мент на вахте ждет.

Ну вот, опять. Что им еще надо, сколько раз уже рассказывал, надоело! Все же, вроде, вернули! Кроме сережек, но с ними и так все ясно. Ну там еще по мелочи...

- Дурашка! Опять скелетика потерял? - я как наяву слышал мамин голос. Я помнил все его полутона и переливы, все - до мелочей. Мне было семь и я только начал ходить в школу. Брелок в виде черепа со стеклянными глазами принадлежал однокласснику и пленил мое воображение. Я выменял его на зажигалку-пистолет, два настоящих патрона от мелкашки и набор фломастеров, привезенный папой из Германии. Да я знаю, он стоил копейки, но загадочный блеск внутри черных пластиковых глазниц, хищная улыбка оскала... Это было выше моих сил. Весь день я играл со своим сокровищем, а вечером решил спрятать его понадежнее. Мне казалось, что если я этого не сделаю, то он обязательно мне приснится. Ну и спрятал, конечно. Потом вся семья искала: и я, и мама, и даже папа, который уже был одет и собирался на работу. Перерыли весь дом, заглянули в каждую щель, перевернули все, что можно перевернуть. Дело осложнялось тем, что никто, кроме меня, фактически не знал, что конкретно мы ищем. Папа ругается, я ору, только мама оставалась спокойной и рассудительной, как всегда. Она-то и нашла брелок в мыльнице. Папа плюясь, чертыхаясь и грозя мне всеми возможными карами по возвращении, ушел на работу. А я так радовался находке, что мне потом даже не попало. Только с тех пор, как только в доме случался какой кавардак или кто-то что-то терял, мама смеялась и говорила:
- Опять скелетика потеряли?

Ой, я отвлекся на воспоминания, а надо поторопиться. Все равно достанут. Лучше уж сразу отделаться.

На вахте стоял сурового вида дядька в милицейской форме, совем не знакомый, не из тех, что тысячу раз мучили меня своими дурацкими вопросами про одно и то же. "Ты, что ль, Шпалер?" - спросил он. "Я". Тебе записка. Сунул в руки бумажку и собрался уходить.

Я бегло пробежал текст глазами. Потом еще раз. Понятнее не стало. "Мама тоже умерла" - слова хлестнули меня, как плеть. "Серега Шпоров." Ясно. Шпрот. Значит, все-таки он?

- Эй, подождите! Подождите, пожалуйста! Ну, постойте же! А... Он больше ничего не просил мне передать?